Election Day

En español al final.

Today, millions of us will walk into polling places carrying more than identification and a list of names.

We will carry our fears.

Our frustrations.

Our hopes.

Our anger.

Our memories.

Our disappointments.

We will carry the things we believe have been taken from us and the things we are afraid may be taken next.

Some will vote because they want change.

Others because they fear it.

Some will vote for justice.

Some for security.

Some for their children.

Some for their wallets.

Some because they believe the country is moving in the right direction.

Others because they are convinced we have lost our way.

And for a few minutes, behind a curtain or standing before a machine, each of us will exercise one of the quiet powers entrusted to ordinary citizens.

We will choose.

But before we do, perhaps there is another question worth asking.

Not simply:

Who will receive my vote?

But:

What am I carrying with me when I cast it?

Because fear can vote.

Anger can vote.

Resentment can vote.

Revenge can vote.

So can compassion.

So can conscience.

So can hope.

So can love of neighbor.

The ballot will not tell us which one held the pen.

Only we will know.

There is nothing insignificant about elections.

Governments make decisions that affect real people.

Policies determine whether families eat, whether children are educated, whether the sick receive care, whether the accused receive justice, whether strangers are welcomed or turned away, whether soldiers are sent to war, and whether power is restrained when it becomes abusive.

These things matter.

Our votes matter.

But perhaps that is precisely why we should be careful about what politics is allowed to become inside us.

Jesus once warned His disciples:

“And take heed to yourselves, lest at any time your hearts be overcharged…”

Among the things He warned could weigh down the human heart were simply:

“the cares of this life.”

There are few things today capable of occupying the heart quite like politics.

We watch.

We argue.

We scroll.

We predict.

We fear.

We become convinced that everything depends upon what happens next.

And slowly, almost without noticing, concern becomes anxiety.

Conviction becomes contempt.

Disagreement becomes hatred.

Our neighbor becomes our enemy.

And politicians become something they were never meant to be:

saviors.

Today we will choose people to hold power.

But before we do, we should ask what has been allowed to hold power over us.

If fear has convinced us that cruelty is acceptable, we should notice.

If anger has made another person's suffering satisfying, we should notice.

If loyalty to a party has caused us to excuse behavior we would condemn immediately from the other side, we should notice.

If winning has become more important than truth, we should notice.

And if we have begun believing that everyone who votes differently from us must be stupid, evil, hateful, ignorant, or beyond redemption—

perhaps we should notice that most of all.

Because tomorrow is coming.

The signs will eventually come down.

The advertisements will stop.

The texts asking for another five dollars will disappear.

Someone will win.

Someone will lose.

Some of us will celebrate.

Some of us will grieve.

And then we will walk outside.

The person who voted differently from us will still live across the street.

They will still teach our children.

Deliver our packages.

Repair our cars.

Work beside us.

Sit beside us in church.

Stand behind us at the grocery store.

Pull over when they see us stranded beside the road.

We will still need one another.

Democracy requires us to make choices about power.

Community requires us to remember that we belong to one another afterward.

Those are not competing responsibilities.

We can vote according to conscience without surrendering compassion.

We can oppose policies without despising people.

We can demand accountability without craving humiliation.

We can speak plainly about injustice without allowing injustice to teach us hatred.

A soft heart does not require a soft spine.

And conviction does not require cruelty.

So today, vote.

Take it seriously.

Study the choices before you.

Listen carefully.

Think deeply.

Pray, if you are inclined to.

And when you stand before that voting machine, ballot in hand, remember that you are doing more than deciding who should govern.

You are also deciding what you are willing to lend your name to.

Then cast your vote.

Walk outside.

And remember:

The election will eventually end.

Your neighbor will still be your neighbor.

Your conscience will still belong to you.

And long after the votes have been counted, there will remain another choice no machine can record:

whether fear will govern us,

whether hatred will define us,

whether power will consume us,

or whether, even now,

we will choose to love one another.

Today we will choose who holds power.

But we are still responsible for what holds power over us today.

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Día de las Elecciones

Hoy, millones de nosotros entraremos en centros de votación llevando algo más que una identificación y una lista de nombres.

Llevaremos nuestros temores.

Nuestras frustraciones.

Nuestras esperanzas.

Nuestra ira.

Nuestros recuerdos.

Nuestras decepciones.

Llevaremos las cosas que creemos que nos han quitado y aquellas que tememos que puedan quitarnos después.

Algunos votarán porque quieren un cambio.

Otros porque le temen.

Algunos votarán por la justicia.

Otros por la seguridad.

Algunos por sus hijos.

Algunos por sus bolsillos.

Algunos porque creen que el país avanza en la dirección correcta.

Otros porque están convencidos de que hemos perdido el rumbo.

Y durante unos minutos, detrás de una cortina o frente a una máquina de votación, cada uno de nosotros ejercerá uno de los poderes silenciosos confiados a los ciudadanos comunes.

Elegiremos.

Pero antes de hacerlo, quizá haya otra pregunta que valga la pena hacernos.

No simplemente:

¿Quién recibirá mi voto?

Sino:

¿Qué llevo dentro de mí cuando lo emito?

Porque el miedo puede votar.

La ira puede votar.

El resentimiento puede votar.

La venganza puede votar.

También puede votar la compasión.

También la conciencia.

También la esperanza.

También el amor al prójimo.

La boleta no nos dirá cuál de ellos sostuvo el bolígrafo.

Solo nosotros lo sabremos.

No hay nada insignificante en unas elecciones.

Los gobiernos toman decisiones que afectan a personas reales.

Las políticas determinan si las familias tienen qué comer, si los niños reciben educación, si los enfermos reciben atención, si los acusados reciben justicia, si los extranjeros son recibidos o rechazados, si los soldados son enviados a la guerra y si el poder es limitado cuando se vuelve abusivo.

Estas cosas importan.

Nuestros votos importan.

Pero quizá sea precisamente por eso que debemos tener cuidado con aquello en lo que permitimos que la política se convierta dentro de nosotros.

Jesús advirtió una vez a sus discípulos:

«Mirad también por vosotros mismos, que vuestros corazones no se carguen…»

Entre las cosas que advirtió que podían cargar el corazón humano estaban simplemente:

«los afanes de esta vida».

Hay pocas cosas hoy capaces de ocupar el corazón como la política.

Observamos.

Discutimos.

Deslizamos la pantalla.

Hacemos predicciones.

Tememos.

Nos convencemos de que todo depende de lo que ocurra después.

Y lentamente, casi sin darnos cuenta, la preocupación se convierte en ansiedad.

La convicción se convierte en desprecio.

El desacuerdo se convierte en odio.

Nuestro prójimo se convierte en nuestro enemigo.

Y los políticos se convierten en algo que nunca debieron ser:

salvadores.

Hoy elegiremos a personas que ejercerán el poder.

Pero antes de hacerlo, debemos preguntarnos qué hemos permitido que ejerza poder sobre nosotros.

Si el miedo nos ha convencido de que la crueldad es aceptable, debemos prestarle atención.

Si la ira ha hecho que el sufrimiento de otra persona nos resulte satisfactorio, debemos prestarle atención.

Si la lealtad a un partido nos ha llevado a justificar conductas que condenaríamos inmediatamente si vinieran del otro lado, debemos prestarle atención.

Si ganar se ha vuelto más importante que la verdad, debemos prestarle atención.

Y si hemos comenzado a creer que todos los que votan de manera diferente a nosotros deben ser estúpidos, malvados, llenos de odio, ignorantes o estar más allá de toda redención—

quizá debamos prestar especial atención a eso.

Porque mañana llegará.

Los carteles finalmente desaparecerán.

Los anuncios terminarán.

Los mensajes de texto pidiendo otros cinco dólares dejarán de llegar.

Alguien ganará.

Alguien perderá.

Algunos celebraremos.

Algunos lamentaremos el resultado.

Y después saldremos.

La persona que votó de manera diferente a nosotros seguirá viviendo al otro lado de la calle.

Seguirá enseñando a nuestros hijos.

Entregando nuestros paquetes.

Reparando nuestros autos.

Trabajando a nuestro lado.

Sentándose junto a nosotros en la iglesia.

Esperando detrás de nosotros en el supermercado.

Deteniéndose para ayudarnos cuando nos vea varados al costado de la carretera.

Seguiremos necesitándonos unos a otros.

La democracia exige que tomemos decisiones sobre el poder.

La comunidad exige que recordemos que seguimos perteneciendo los unos a los otros después.

Esas responsabilidades no están en conflicto.

Podemos votar de acuerdo con nuestra conciencia sin renunciar a la compasión.

Podemos oponernos a ciertas políticas sin despreciar a las personas.

Podemos exigir rendición de cuentas sin desear la humillación.

Podemos hablar claramente sobre la injusticia sin permitir que la injusticia nos enseñe a odiar.

Un corazón sensible no requiere una columna vertebral débil.

Y tener convicciones no requiere crueldad.

Así que hoy, vota.

Tómalo en serio.

Estudia las opciones que tienes delante.

Escucha con atención.

Piensa profundamente.

Ora, si así lo deseas.

Y cuando estés frente a esa máquina de votación, con la boleta en la mano, recuerda que estás haciendo algo más que decidir quién debe gobernar.

También estás decidiendo a qué estás dispuesto a prestar tu nombre.

Entonces emite tu voto.

Sal de allí.

Y recuerda:

Las elecciones finalmente terminarán.

Tu prójimo seguirá siendo tu prójimo.

Tu conciencia seguirá perteneciéndote.

Y mucho después de que se hayan contado los votos, quedará otra elección que ninguna máquina puede registrar:

si el miedo nos gobernará,

si el odio nos definirá,

si el poder nos consumirá,

o si, incluso ahora,

elegiremos amarnos los unos a los otros.

Hoy elegiremos quién ejercerá el poder.

Pero seguimos siendo responsables de aquello a lo que permitimos ejercer poder sobre nosotros hoy.

Silent Sentinel

“The watchman has spoken. Let the sleeper awaken.”

Clarity is the beginning of resistance.

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